Всё хорошо, всё прекрасно, всё цветёт. Красные как кровь маки на зеленой, дышащей вольном ветром, траве. Жужжит пчела. Подлетает к лепестку. Сдувает её ветер... Солнце греет веки. Подставляешь, пытаясь вернуть тепло глазам. Сидишь на пеньке, с книгой в руках. Толстенная, с гладкой бардовой обложкой. Просто проведи по тесненым черным буквам "Манн" - и уже пальцам приятно. А как приятно тревожной душе! Залетает внутрь книги, и вот уже обо всём забываешь...
И через десять лет - не помнишь уже о том, что же там было внутри. Какой-то Фаустус... Какая-то музыка... Длинные латинские слова и цитаты... Кажется, герой хотел на ком-то жениться, и попросил друга передать возлюбленной своё намерение... Да, кажется, герой был каким-то большим чудаком... А больше - ничего и не помнишь... Зато хорошо помнишь тот день... Ту пчелу, подлетевшую к лепестку... Её жужжание... И задувший ветер... И дрожание под ним красных тюльпанов... И кончики травы - острые-острые, будто иголки... И ты нежно провёл по ним подушечками пальцев... Помнишь тот миг - и он будто на фотографии... Но её нельзя никому показать. Недопустимый формат, недопустимое разрешение...
И в голове - тысячи таких оттисков... Вот один... С запахом лепестков цветущей яблони, которым дыхнул на тебя вечерний ветер... Темнеет. Они на земле... Белые лоскутки весны, любви и грусти... И вдруг в каждом из них вдруг чувствуешь самого себя... В каждом. И так смертельно грустно вдруг, что ты всегда один... И радостно так... Что ты - в каждом из них... Редкие окрики птиц, провожают день в тихом небе... Ветер уже заметно прохладнее... Солнце спряталось за крышу... Что же ты всё стоишь? Ну постоял, и хватит, иди в дом... Там теплей, и можно вскипятить чай, и написать несколько строк... А ты всё стоишь, и не идешь... Чудак... Каждый шорох проходит по телу мурашками, отпечатывается внутри... Вот взмахнула крыльями какая-то слетевшая с ветки птица... И на землю упала еще одна россыпь белоснежных чудес... Вот что происходит.