Z

Игор Плащеник
 

Над его квадратным аспидным телом стою.
Он лежит в светлом мундире.
С великими знаками на плечах и груди.
И створки стеклянного ящика не скрывают руки.
- Ты мертв, наконец, - говорю.
Он хихикает и, не открывая глаз, хватает меня за горло.
Игла впивается в бок.
Больно.
Я не могу сопротивляться.
И он уступает своё место.
Приходит гримёр, а с ним белые неизвестные.
Спектакль длится и длится.
Нескончаемая вереница проходит мимо.
Шарканье и всхлипы.
Поцелуи в лоб.
Цветы.
А вот и огненные перья.
Он стоит рядом.
- Я жив, наконец, - говорит он и улыбается. – Хороший ученик подобен пиявке: не обращает внимания на недостатки учителя.
Ему виднее.













Игор Плященик