цыганская мечта...
Его стихия - ветер, простор!..
...воля!..
...Безводная степь...
сухой низкорослый перелесок, песчаная почва.
скудный рост вечно пыльных, поникших, словно в печали, трав.
Глаз радуют лишь поросшие вереском и папоротником лесные прогалины —
а также бесплодные холмы, хоть какой-то рельеф на равнине, что раскинулась до горизонта.
Хоть малая пища для усталых очей цыганки, сидящей в кибитке.
Здесь, как в песках Сахары, не за что зацепиться глазу.
Кажется, что на всём просторе от востока до запада нет ни единой живой души
— кроме одной цыганской семьи, отставшей от своего табора.
Безбрежные степи.
Бездорожье.
Безнадёжность.
Безвестность.
Беспричинная тоска скребётся, пробирается в сердце.
На этих пустынных просторах, где коротают одиночество лишь отдельные высокие деревья, кажется, совсем нет жизни.
Безмолвие.
И вдруг раздаётся песня.
Над жёлтой степью взлетает невзрачный комочек перьев.
Порхая, он поднимается почти вертикально в воздух, и затем падает вниз со сложенными крыльями - привычка, подобие которой встречается у редких птиц.
Пичуга, начав петь в вышине - там, в небе, куда ушёл табор - непрерывно летя, бросается то в одну, то в другую сторону. Словно бесприютная цыганская душа мечется, потерявшись в бесконечной лазури, среди бесстрастных белых облаков.
Она поднимается всё выше и выше. Начинает парить в воздухе с распростёртым хвостом, не двигая крыльями - но, закончив песню, сложив крылья, падает отвесно, камнем, на обожжённую землю.
Его стихия - ветер, простор!..
...воля!..
Бездонная пропасть небес...
И сейчас, выслушав его звонкую песнь, волшебный перелив нежных звуков,
мы завидуем ему, светлой, хорошей завистью... c примесью светлой грусти.
Мы хотим взлететь в небо - словно птица.
Пусть маленькая, всего лишь комочек перьев, где, однако, бьётся большое горячее сердце.
Взлететь хотя бы раз.
Один единственный раз.
И спеть свою песню - ветру, небу, звёздам... земле.
И потом ничего уже больше не надо.
https://omiliya.org/content/zhavoronok.html