Восток
чуть разорвёт
край небосвода,
блеснёт огонь,
невнятно скрипнет дверь -
толпа
больших и маленьких потерь
мелькает за плетнём у огорода.
Едва касаясь
мокрыми крылами
мечты порхают,
пьют с цветов росу,
а первая любовь -
она - слезу
и нашими клянётся именами...
И бродят
в полумраке
стоны, блики,
к Парижской
богоматери
мольбы,
обиды
не свершившейся судьбы,
на вдохе не родившиеся крики.
И голос
в пустоте
высокий, тонкий,
что душу рвёт на ржавые бинты,
задаст вопрос:
Ну, как живёшь здесь ты?
- и писк новорождённого котёнка...