Нужно вырваться на улицу. Там такой сильный и порывистый ветер, серое небо и воздух с привкусом дождя. Трепещет листва деревьев. Несётся по тротуарам пыль. Идти мне особо некуда. На ум приходит только одно - в парк. И там просто идти, идти... Потому что стучит в окно ветер, зовёт к себе. Шумный, порывистый... За плечи хватает и трясёт. Как мне нужна такая вот встряска! Чтобы ветер отхлестал по щекам. Чтобы дул, завывая, и сдувал с меня мысли и чувства ... Кромсал их об землю, разрывал... Оставлял меня одного без всякого "куда" и "зачем"... В парк... Идти... Медленно как во сне... И вдруг быстро, быстрей, еще быстрее - почти бегом, крича в пустой глуши, где никого, какие-то слова... Возможно даже без окончаний, без корней... Кто-то поставил над мной суффикс... Ну и пусть - сейчас его к черту сорвёт тот самый ветер!.. О, мой хороший! Брат-близнец моего настроения. Повелитель моих бровей, несущий бред, клоки листьев, пыль и всё, что попадётся ему на пути... Хочется посмотреть, кто в парке будет гулять... Посмеяться всласть над этими знающими еще тысячи "куда" и "зачем?", и выбравшими в этот раз "парк" - просто в силу статистической закономерности... Кто-нибудь, кроме меня, еще там будет, чтобы без всякого смысла?... Чтобы просто - раскромсал его ветер?...
*
Но когда я добрался пешком до парка - ветер уже стих. Будто специально меня выманил - и, выполнив свою миссию, удалился. Да, в парке его уже не было. Время от времени пролетали маленькие "дуновения", едва тревожа верхушки сосен. Люди - были гораздо громче. Какие могущественные они - эти люди! Могут себе позволить быть гораздо громче самого Ветра! Они берут количеством. Скапливаются в парковой зоне и отдыхают. Вокруг только и слышны их голоса, их шаги, скрип колёс их колясок, велосипедов и роликов. Они окружают парки машинами. Безошибочно заполняют собой скамейки. Время от времени - производят ремонт капитальных строений.
Так сегодня, когда я зашел в парк, то сразу обнаружил необычную картину - из дендрариума кто-то выкачал всю воду. Всегда задавался вопросом - глубок ли он? И вот сегодня получил ответ. Нет. Человек отнюдь не глубже этого искуственно возведённого пруда. Люди как и голуби - предпочитают барахтаться в лужах. Конечно, они мечтают об океане, но всегда откладывают эти мечты на завтра. И такие завтра - могут порой сменять одно другое целыми десятилетиями. Вот так и написано было на табличке, прикрепленной к ограде дендрариума: "Извините за неудобства! Всему виной капитальный ремонт, по непонятным причинам не проводившийся в течение десятилетий". Так и было написано. Вот почему теперь в пруде - воды нет. Зато я почувствовал некую связь с той самой предупредительной табличкой. Ведь сам - как и в истории с тем прудом - пустил всё на самотёк, десятилетиями и не думая, что-то там наладить, исправить и починить в своей жизни.
Но, боже мой, как мне трудно описывать всякие технические вопросы! Людей, скамейки и разные таблички... В какой-то момент, скажу, мне просто захотелось развернуться и уйти, тем более ветер меня так обманул... Но я всё же не поддался этой внезапной слабости и решил хотя бы уже сделать кружок вокруг. Сколько таких кругов я уже совершил за все эти годы?!
Довольно быстро перейдя через мостик, я очутился в заброшенной части парка. Тут аллейки всё еще сохранили свой первозданный вид, такими, какими они и были во время первых моих студенческих прогулок и прогулов, и должно быть, даже еще в те времена, когда здесь снимали кино об Электронике. Никакой вычурной плитки. Я шел, и чувствовал как хрустят под ногами мелкие камушки. Мог видеть остатки луж, после утреннего дождя. И сама земля, усыпанная сосновыми иглами, отдавала изумительным глинистым цветом. Здесь никого не было. Здесь - были слышны шаги моих ног. Здесь, остановившись и замерев, можно было услышать как дышат деревья. Услышать своё дыхание и даже дыхание того человека, который мог бы идти рядом, нога в ногу, но почему-то не шел. Всё дышало скорым вечером и тишиной. Так я медленно дошел до, опорожненного теперь, истока пруда, того самого места, где-то в свою бытность романтика-идиота назначал всем свидания в слепую, создав для этого даже специальную страничку в сети. Чего человек не сделает, только чтобы так и оставаться одному?! Даже времени жизни на это не жалко. Теперь на полянке под могучей ивой росли большеголовые лопухи. Много-много. Как-никогда...
А я шел всё дальше, уже основательно прополов все те мысли о моих замечательных собратьях лопухах. Прошел мимо замечательного старичка, уткувшегося ладонями в сосну. Прошел с закрытыми глазами, желая проверить, насколько меня хватит, пока сам не уткнусь во что-то безусловно твёрдое и шершавое. Хватило на десять шагов. Дальше вдруг услышал шаги. Навстречу шли две современного вида девушки, пришлось в срочном порядке свернуть на соседнюю тропу, благо такая попалась так кстати. А вот если бы не нашлось?
А вот если бы не нашлось у меня тех слов, чтобы описать, что было дальше? Всё то, что чувствовал раньше... Всё то, что со мной теперь. Ничего бы страшного не случилось. Я шел и пришла мне в голову такая мысль. Да, "я шел и пришла..." Пора бы уже давно завести себе корректора. Но всё откладываю на завтра, на завтра... Но мысль, тем не менее, пришла. От неё я даже про себя рассмеялся. Такая: дело вовсе не в том, что кто-то там меня не может понять ли, почувствовать, любить за что-то или просто так, жалеть или ненавидеть... Я всё пишу, рассуждаю вслух - а ведь никто, никто просто меня не знает. Не знает, что я вообще есть. Как-будто бы меня просто нет...
Эта мысль мне пришлав голову как раз, когда я вышел на длинную тропу, ведшую прямо к сумеркам, а над головой ветви деревьев сомкнули надежный заслон от неба и света... Одинокая сумеречность... Когда чувства обостряются до предела, и ты идешь по тропинкам и не думаешь уворачиваться от веток на пути, а наоборот, сознательно задеваешь те листки своей щекой, а по тем еловым иголкам - останавливаешься и зачем-то проводишь ладонью...
Останавливаешься и перед очередной развилкой - туда или сюда? Долго так стоишь и зачарованно смотришь на дерево со склонившимися низко ветками в конце одного из маршрутов, будто впервые увидел деревья. Это дерево - впервые. В это мгновение. И может потому смотришь на него, окруженное высоким ковром травы, смотришь как оно неподвижно, и сам замираешь... А может - хочешь лучше распробовать на вкус своё одиночество? Ты волен сделать шаг по этой тропе, а можешь - остановиться и пойти потом совсем по другой... Например, выйти к пригорку, наверное, на самую узкую и заброшенную тропку в парке - и увидеть вдоль неё растущие заросли крапивы. В самом безлюдном на земле месте, в самый одинокий час души - вдруг физически ощутить возбуждение от мысли, что это растение - может ужалить. И может жалить много-много, ты можешь чувствовать боль... Крапива может жечься - а ты радоваться... Что можешь чувствовать... Да еще как... Так наверное не умеет жечься ни одно растение!.. Ты - победитель! И идёшь к своему первому месту к выходу парка...
Тут снова людно, оживленно, насыщенно... Уже второй раз так получается, что обгоняешь белокурую девчушку, ведущую на поводке белого пуделя... Она с ним разговаривает... "Пошли, мой красавец!" Поворачивается, начинает бежать спиной, хлопает в ладоши, пудель за ней... Потом на самокате со светящимся передним колесом меня лихо обгоняет какой-то мальчуган... А впереди - светлая опушка, и там, у цветущей акации беготня - мамаша играет со своей детворой в мяч... Кроха-сестричка, и братец-крепыш... Они прыгают, смеются, весело кричат, красный мяч мечется между ними, будто не желая ни у кого оставаться в руках дольше мгновения... Хохочут под аромат душистой акации... И ты вдруг отчаянно стараешься сдержаться, чтобы не потекли слёзы... Втягиваешь глубоко носом воздух, наполненный холодным осознанием, безошибочной арифметикой - ты один... У белокурой девчушки со смешным личиком - есть на поводке пудель... У мальчугана - светящийся самокат... И даже у той опушки - весёлый смех... А у тебя - что есть у тебя, кроме твоего одиночества? В это мгновние, в эту секунду сумерек - у тебя только оно.. И даже слёзы - ты надёжно запираешь внутри, превращая их там в более поздние слова... Но слова - эти будут только завтра, и кто будет знать, что они - твои? Что они - на самом деле... Есть, существуют... Что они, быть может, и есть ты сам... И так - хоть кто-то тебя может увидеть... Хотя бы просто увидеть... Кто ты - как ни посторонний прохожий в этом огромном мире?