Я теперь смотрю на свою жизнь со стороны. Словно стою у закрытого окна и наблюдаю сама за собой. Ничто не трогает, не ранит, это же не со мной происходит. Это какая-то другая, очень на меня похожая или просто моя оболочка. А я настоящая здесь, в укрытии, своём тёплом и уютном доме. Это как-то случайно получилось, устав невероятно от внешнего мира, я просто вошла в своё собственное сердце, и никто и ничто меня оттуда не достанет. Даже ты. А ты подходишь к той, что за стеклом и ошибочно полагая, что это я, трясёшь за плечи, словно куклу, пытаясь добиться от неё нежности. Глупый. Разве ты не видишь, что меня больше здесь нет? Все эти люди, они, как ты, тоже дёргают, трясут, требуют, даже больно пытаются сделать. Тщетно. Я продолжаю наблюдать из своего укрытия за той, кого ошибочно принимают за меня настоящую. Она умело подыгрывает каждому, для всех разная, именно такая, какую от неё ждут, и никто ни о чем не догадывается. Иногда досада берет. Если бы ты был мудрее, если бы ты любил меня, ты бы знал, как до меня достучаться и где меня найти. Ведь меня никогда не интересовало то, что снаружи. Лишь то, что внутри.
" Монологи о Нас..."