Сирень уже отцветает,
Накрапывает дождь,
И что-то меня так мает,
Какая-то майская дрожь.
Как будто бы все на месте,
Тепло с соловьями в срок.
Сидела б в саду, да в кресле,
Плела бы из маков венок,
А мучаюсь непонятным.
Но скоро же алым цвести.
И может быть, вероятно,
Душа маету прекратит.