Поэзия – такая штука, бывает трудно без неё… Без песен жить – безгласья мука. Но кто их для души поёт?
И лишь весной – другое дело… Нас провоцирует на песнь хор птичий – звонкий до предела, и в нём резон особый есть. А там глядишь: их песен сила наполнит силищей слова и будет песня тем красивей, чем бесшабашней голова.
Прислушайтесь – звучат сонеты под каждым ивовым кустом. Готовьтесь записать поэты все эти песни о простом, таком обычном, повседневном, но очень вечном, дорогом… Вон совершает клён молебны, вон синь сосёт родимый дом.
И всё – кусочек обжитого, до слёз родного уголка… И вот уже играет слово, как будто синяя река.
Поэзия – такая штука!.. Сожмёшь в ладони – запищит. Но жизни – вечная порука, и от проблем – заслон и щит.