Сегодня Бабченко сильно расстроил своих горячих почитателей. Они думали, что его убили, а он - вот гад! - оказался вполне себе живой. Какой пассаж! Просто "Утраченные иллюзии" по роману Оноре де Бальзака.
И красивая скорбь сразу же сменилась бурным негодованием и возмущением: да как он мог, подлец, так вероломно обмануть своих фанатов?! Раз диктор сказал «на кладбище», значит - на кладбище!
А ведь на самом-то деле все вышло в лучшем виде – замечательно пишущий журналист оказался жив, и мы снова будем с гневом и восхищением читать его скандальные опусы, убийца пойман и, надеюсь, расскажет следствию много интересного. А разве было бы лучше, если бы Бабченко действительно убили, убийца разгуливал бы на свободе, а о заказчике можно было только гадать? От публикаций в соцсетях впечатление такое, что многим этот вариант как-то больше по душе.
Он, конечно, всех нас надул, но по уважительно причине. По оперативным и, я бы даже сказал, гуманистическим соображениям, чтобы там не верещали телевизионные пропагандисты. На то и литературные аналоги, кстати, имеются. Скажем, граф Монте Кристо, который на самом деле был якобы погибшим Эдмоном Дантесом. И ничего, все с пониманием. А еще Матиас Шандор, который тоже прикидывался мертвецом, и никто его за это не осуждал. Двойные стандарты, однако.
Правда, сегодня какой-то юноша по ТВ бледно чирикал на тему, что журналисты, мол, так не поступают. И тов. Гущин тоже сильно потел и негодовал по этому поводу. Но тов. Гущину простительно, он не журналист, он из комсомола, а вот лично мне не раз приходилось менять личину для написания приличного фельетона, даже рубрика такая была – «Журналист меняет профессию». Правда, трупом прикидываться не приходилось, но тут просто повезло.
Конечно тем, кто сегодня поспешил поведать о своей дружбе с Бабченко слегка обидно, вроде бы зря старались. Зато теперь если что - уже имеются прекрасные статьи и трогательные воспоминания, так что не пропадёт ваш скорбный литературный труд...
И, вообще, радоваться надо – как бы не ругали Бабченко, а писать как он в наше убогое время никто не умеет. Хоть будет что почитать.