С годами неизменен лишь Арбат,
Всё так же шумен он и многолюден,
Он – Окуджаве радостный собрат,
И Пушкину, хоть день на солнце скуден.
Пусть тучи нависают тяжело,
Пестрят прилавки красочной матрёшкой,
И от ушанок розовых светло,
И желтых, и зеленых по-немножку.
Художники здесь радуют всегда,
Всё ярче их таланты расцветают,
Певцы и музыканты, иногда
Святой слезой соборы затмевают.
Вахтанговский всё так же знаменит,
Народ толчётся, а билетов мало,
И душу словом в клочья рвёт пиит,
Поэтов меньше на Руси не стало.
Пусть пролетит хоть сотня лет еще,
Арбат не станет тихим или скучным,
Он – слишком прочным камешком мощен,
Чтоб стать однажды никому не нужным!