Холодом веет ото всех щелей,
Что в душе зреет,
И что важней?
Высказать, либо проститься,
Плакать или оживиться.
У гениев душа одинока
И неповторима,
Невозможно понять до конца,
Как и творения духа,
Хотя летает муха,
Убить бы её?
А что тогда,
Чей же конец,
Но положен душе венец.