Форель

Светлана Трихина
Речка мелкая, родниковая, петляет в душных зарослях таволги. Один бог ведает, как её зовут.  Все говорят: «наша речка».

Ловля примитивна. Леска с крючком привязывается к короткой сломанной бредине. Насаживается червяк и закидывается под тёмный подмыв берега. Вода переливается на крапчатом от солнца песчаном дне, выписывает дуги, под её прозрачной плёнкой, на корягах движутся ручейники в своих искусно слепленных из песчинок и мелких камешков домиках-трубках.

Когда форель стоит под подмывом, она берёт тут же, тугим ударом. Главное - резко подсечь. Дети бредут по речке, попеременно закидывая лески.

Из палки и срезанного сучка делается крюк. На него они насаживают пойманных рыбин. Форелины металлически, кольчужно блестят, и на их серебряных боках пульсируют радужные красные и синие пятна, похожие на маленькие, со сгущением цвета к углублённой середине, новогодние ёлочные фонарики.

- Лисенка, дойдём до Большеголубского моста, - просит мальчик, он - заядлый рыбак.

- На сковородку хватит, бежим купаться. Нарви крапивы на рыбу, Волченка-аааа..

Ледяная вода гасит комариные укусы. Дети, как два больших ручейника, лежат на дне и медленно роют песок пальцами рук и ног.

Шумят сосны, и где-то сразу затыкается кукушка, стоит её вежливо спросить:

- Кукушка, кукушка, а сколько мне жить?