В третьем классе я написал матерный стишок. Пустил его по рядам. Захихикали одноклассники, передавали друг другу - пока не нашлась ябеда.
Так что после урока стишок увидела и классная руководительница. Она покраснела. Задвигала желваками, начала бормотать, поскрипывать зубами... взяла бумажку с невысокой поэзией и булавками её - к моему свитеру. Повела через пять этажей школы.
Я так и не понял: она хотела быть цензором или тур-менеджером; но запомнил, что всему свои читатели.