Не бывает плохих людей. Бывают разные степени. Всё зависит от твоего настроения.
Все люди живут с тем, о чём не расскажут никогда, никому. Просто в сердце есть
уголок, который даже в самые лучшие времена будет оставаться пустым. Боль поглотила
всю душу и тело. И, увы, утешения нам нигде не найти, поджигая волосы, чьё-либо сердце
или крапиву. И вот звучит заключительный аккорд. И мой диван вместе со мной уходит под
воду, как в концовке фильма "субмарина". Время нас пережуёт. Ты моя защита от пуль, а смерть
мне не страшна, если только ты умрёшь раньше меня, или я раньше, чем ты. Я бунтарь и романтик,
который против каких-либо рамок, против рафинированного искусства. Против поддельных вещей.
Против фальшивых душ. Сердце с течением лет превращается в фарш, но конъюнктура моей любви
даже спустя миллион световых лет останется такой же, как и была. В моей трубке горечь Вселенной,
последствия принятых решений, последние светлые мысли и стихи последней ночи на Земле. Меня зовут
дисбаланс, но твой голос способен меня воскресить и поднять выше небес, произрасти сквозь бетон,
сквозь кожу и сквозь асфальт. Ты прекрасней цветов, и я не могу не дышать, опустив свои глаза вниз.
Меня чертовски сильно трясёт. Я толком не могу ничего не объяснить, но люблю тебя до сих пор, и это
уже не закончится, даже если что-то изменится. Ты всё равно рядом со мной абсолютно всегда находишься.
Тени танцуют на стенах. Меня пугает мой разум. Порой у меня действительно едет крыша, и я теряюсь в
пространстве. Я очень нуждаюсь в тебе. На самом деле. Ты то, чего мне не хватает больше всего. Творчество
съедает меня. За всё в этой жизни необходимо платить. Просто хотя бы на секунду представь. Мир без дверей.
Мир без боли и денег. Где тебе не нужны эти цветные бумажки, где ты сопрокиснулся с лицом Бога, где ты
соединился с природой, где ты перестал быть чем-то определённым. Немного пародоксален тот факт, когда
начинаешь думать о смерти, то мозг рождает миллионы причин, чтобы остаться тут. Удивительно, как легко
утратить свою человечность, свернуть не туда, и всё, назад пути нет. С этим ничего не поделать. Остаётся
только принять нашу реальность, в том виде, в котором она есть, и быть благодарным за то, что ты можешь
дышать. Я сплошное разочарование для тех, кто меня когда-то любил. Я не следовал зову сердца. Я был неправ.
Я редко поступал по уму. Я очень часто спешил. Наговорил много обидных вещей. Проклял родных и друзей, проклял
Бога и себя самого, хотя никто по сути не виноват в том, что ты идиот. Просто характер – это цветок, и решать
только тебе, каким будет он: кактусом или гладиолусом. Не вешай нос. Тебе обязательно должно повезти. Существует
миллионы путей. Безусловно, существует много преград, но бояться их смысла нет. Когда одолеешь свой страх, то
сможешь идти по стеклу, без единой слезы. Что-нибудь должно помочь. Выбор есть всегда. Не слушай свой мозг, если
он внушает тебе, что нет смысла ни в чём, что происходит. Алкоголь одна из величайших вещей на земле для людей
с тонкой душой. Он разрушителен, но я научился держать себя в руках. Я всегда был робок и замнкнут, но благодаря
ему ощущал себя на высоте. Заходил в эмоциональный тупик, и у меня практически не было сил, чтобы вернуться назад.
Коламбия Пикчерз не представляет, как без тебя моя печень бухает. Мне кажется, что я провожу своё время совершенно
впустую. Меня не вдохновляет совсем ничего. Я устал уставать и устал расстраиваться. Мне безразлично всё, что
происходит вокруг. И я разучился быть другом. Душа и нежность есть даже в самых пропитанных чёрствостью людях.
У меня едет крыша от чрезмерно большого количество слов. Я просто хочу побыть в тишине и забыть о том, кто я есть,
не думать о том, что скоро мне платить за квартиру, о том, что я ненавижу ходить на работу. Я никак не могу выкинуть
из головы мысль о том, что я будущий писатель. Я стал эгоистом, но не по отношению к людям. В первую очередь, к самому
себе. Я не жалею себя, и никто не знает о том, что происходит у меня внутри. Возможно, я мазохист. Возможно, я получаю
удовольствие и вдохновение от того, что мне тяжело. Я счастлив, когда сердце попадает в капкан, и когда на улице пасмурно.
Все мы загоняемся почём зря, просто недостаточно теплоты, но не той, которая за окном. Я не пишу полноценных рассказов.
У меня просто скапливается определённое количество заметок, я их объединяю, и получается такой кисель. Чем-то серьёзным
это никак не назвать. К чёрту реальность. Литература сломала мне жизнь. Наверное, я мечтал о чём-то другом. Я не знаю,
что меня ждёт впереди. Может быть, да, а, может быть, нет. Благодаря эскапизму я превратился в раба. Это не жизнь.