«Пора!
Даю себе зарок теперь на рифме не писать!
Где можно столько их набрать, чтоб каждый слог уложить чтивно?
И хоть глядится это дивно, поетом быть я, не хочу!
Ну, что с того я получу? Народ лишь здешний насмешу, да покраснею от стыда.
Стихи-и-и... Да это же беда!!!!»
Поэт скрутил пергамент нервно и заспешил ко Прозе в дом.
« Вот, с этой бабою вдвоём, роман какой-нибудь замутим без ассонансовых виршЕй!
- А ну-ка, кислых щей налей в стакан гранёный да полнее, - поэт старуху двинул в бок, и на чело надев венок, поправил лист пожухло-серый.
Старушка носом повела, стакан протянутый взяла да вдруг и выронила плошку, где оставалось щей немножко.
- Вот незадача, милый друг, такой конфуз случился вдруг. Ну, извиняй меня поэт, не выйдет прозовский дуэт. Ты возвращайся-ка к Эрате, я знаю, есть у ней на складе сто миллионов разных рифм, на них не высился тариф.
Во влаге потной, как в болоте поет проснулся. На комоде часы песочные стучать .
«Приснится же такое, мать…»