Потусторонние

Лето. День. Улица. По ней проходят парочками потусторонние. И мне не хочется их обгонять. Идти за ними. Даже если не удастся подслушать разговор - ветер вдруг донесет тембры голосов. Может - и запахи духов. Та, что слева - темноволосая, правая - как нарочно блондинка. И как нарочно у обоих волосы длинные, распущенные, ловко сбегают вниз по плечам и спине. Мои мысли - вдруг тоже такие ветреные. Словно переношусь за ними в тот другой мир, где всё - моя выдумка. Всё неправда, я мучаюсь из-за этого. В этом мире мои желания беспросветно темны. Куда как темней, чем волосы той, что слева. Тут - я предоставляю им право выбрать самим, то нецензурное, вздорное, о чём в этом мире - конечно никому и не скажу. Даже не намекну. Не напечатаю мелким шрифтом в самом низу странички. Но от этих вооброжаемых мелких букв - я молча стону. Я проглатываю строку за строкой своих чудовищных мечтаний. В этом мире - для людей они пугающи . Но в том... В том - они сама суть мгновения. Бабочка, превратившаяся из гусеницы. И полетели, полетели, крыльями дразнят. О чём говорят - нет, не расслышать. Только вдруг резко ускорить шаг, обогнать, на секунду сравнявшись шагом. Оставить  позади. Уйти вперёд. Еще долго мучаться. Прикусывать сухие губы от желания прийти - и записать тот другой мир. То, что там чувствую -  и невозможно в этом. Это напасть. Я сам огонь, само одинокое солнце, я двигаюсь, иду и ветер раздувает пожар. Я думаю, чтобы еще такого задумать тем двум потусторонним существам. Вдруг придумываю - и солнце уже белое, как в пустыне. И всё вокруг - пустыня. Трава, деревья, люди, улицы, машины, дома - голый песок. И лишь мои мысли - единственное, что бьётся, пульсирует, чувствует, ощущает. Придумывает - и мучается. Мучается - от того, что выдумывает. Хотя бы - записать. Хотя бы - так. Поставить в конце концов точку - будто бы и правда осуществил то, что вдруг нашептал неведомый голос изнутри. Дать языкам костра - хотя бы бумагу. Хотя бы постучать пальцами по клавиатуре с буквами, вызывая на экран  слова с расширившимися зрачками. Заветный ужас неосуществимого. И даже не напишешь о том. А напишешь лишь то, что растёт вдоль забора. А что за ним... За ним запретные слова, сдавленное дыхание, подрагивающие вдруг пальцы рук... И лишь одна, тягучая, неотступная мысль, словно чьё-то горячее дыхание в затылок - как бы перелезть через тот забор, оказаться за... Оказаться в том, о чём думаешь, что чувствуешь и ощущаешь... Сухой щепью броситься в горящий костёр, распрощавшись с последним шорохом этой мысли...