Похоже, что дела в стране идут
не к демографии, а на уничтожение.
Подпольные виноторговцы тут
жируют на хлебах, без пробуждения.
И по большому счёту, всем плевать,
что потихоньку, спился их отец.
От той палёнки, что торгует мать,
сынки, которую, привозят из Елец.
Уже не видно бабки – ёжки той,
что всё за зельем шаркала, вдоль стенки.
Бомжара, пред подъездом дал отбой,
так не допив проклятые агренки.
А сколько их таких, не перечесть.
Обменивает тлен на бормотуху.
Куда ж тогда налоговая спесь
поглядывает, слушает в пол – уха?
Бензин и масло полонили двор.
Глаза слезятся от проклятой вони.
А в них застыл жильцов немой укор
и дышат все, как загнанные кони.
Когда ж? Когда же, господа,
бардаку в стране придёт конец?
Заработают законы навсегда?
Чтоб грудью всей вздохнули, наконец!?