Скажи, поэт, а в чём твоё
призванье?
Что хочешь ты поведать,
рассказать?
Быть может, о рассвете раннем,
И солнца летнего сиянье,
И осень золотую показать
С багрянцем листьев, в увяданьи?
Или о музыке метели,
Что помогает сочинять?
А, может, о берёзе в утренних
янтарных росах?
О клёне, шелестящего
листвой на склоне,
Лугах ковровых, майских?
Про первые покосы,
Садов цветущих, с птичьим
перезвоном?
О летней тишине, той самой,
что со звоном?
Быть может, о звезде,
Упавшей вдруг, в ночи
там, за околицей села,
В подарок музыканту,
Поющему и раздающему
бесплатно трели?
О речке, той, что за окном
твоим журчит?
Быть может, о черёмухе,
что рано зацвела?
Весеннем солнышке и первых
с крыш капелей?...
Но это же все видели и знают,
И этим никого не удивишь.
Так что же хочешь и зачем же
пишешь?
Ведь также все переживают.
Всё это слышали давно,
о чём ты говоришь.
Ведь также пьёшь ты, ешь,
и тем же дышишь.
Но ты другой и нет душе твоей покоя,
Такой же как и все,
но не такой,
Летаешь в небесах и на край света,
И мечется душа твоя,
душа изгоя.
И в облаках приходится
Витать от счастья и рыдать порою.
Она ведь не твоя душа,
она - душа поэта.
Да видно уж судьба твоя такая,
Жить в мире том, витая в облаках,
и в мире этом.
Ну, так пиши, поэт,
и пусть душа твоя летает,
Витает в облаках вместе
с душой поэта!