Чё Про, проза в жизни и жизнь в прозе №1.
Экзистенциальная Новелла нашего двора.
Брат разливает напиток прозаиков, пьющих прозаиков, полынную настойку, смотрит на меня своими глазами цвета поздней осени. -"Что?" - Спрашиваю. Молчит. Улыбается, в обратную сторону. Ганс тоже вопросительно глядит на него, улыбаясь своей собачьей преданностью. -"Кушай", - говорит брат и кладёт ему в акулью пасть кусок колбасы. -"А мне?" -"Тебе водки", - мрачно протягивая мне рюмку, оформляет он свой, спорный во всех смыслах, хмельной, провинциальный кураж. -"Чё опять бухаем?" - Иронично уточняю структуру момента. -"Жизнь проходит опять", - накатив, коротко бросает брат. -"Проходит жизнь," -"Кто же спорит", - отвечаю. -"Проза остаётся, взамен жизни", - тоже выпиваю рюмку спорной во всех отношениях истины. Гансу без разницы что проходит жизнь, и без разницы что остаётся взамен её, он просто хочет колбасы, он хочет её всегда, такое простое, собачье счастье, и водка ему не нужна, ему нужна колбаса, что здесь непонятно? Мысли текут неспешно и уныло, однообразно, бросаю в мангал пару поленьев, вечер тихий, жаркий и немного душный, за высоким забором затих город, скучный, серый город. Где-то справа раздаётся шорох, включаю фонарь, свечу. -"Что там?"- Интересуется брат. -"Жизнь", - отвечаю. -"Что жизнь?" -"Ну проходит, ты же сам сказал." -"На шести бесшумных лапах", - уточняю. -"Чё прозаика включил?" - Звучит вопрос. -"Ну типа того, жук это, "Носорог", огромный, красивый", - отвечаю. Ганс тоже встаёт и идёт посмотреть кто так шуршит в его владениях. -"Фу." -"Нельзя." Коротко бросает брат. Пёс пристально изучает объект шуршания, морщит лоб, занося в каталог запахов новый образец.
-"Так что там вместо жизни остаётся, ты сказал?", - Разливая, спрашивает родственник. -"Ну......, эта......, типа......, проза.......", - возвращаюсь к прерванному разговору. Выпиваем, молчим. -"А что первично?" -"Как думаешь?" -"Да что тут думать, вот смотри, ну новая женщина, ну новое бухло, ну новая работа, что ещё может случиться в этой дыре, да ничего, ну забухали опять, ну любовь вроде как случилась, ведь было уже всё, сколько раз." -"Вот смотри опять, если это не зафиксировать в прозе, кто узнает через сто лет, как это всё было." -"А кому это нужно, эти хроники нашей повседневности." -"Ну не знаю......, читателю." -"Какому читателю?" - продолжаю лениво. -"Ну не все же комиксы читают, кому-то интересна проза жизни и жизнь в прозе." -"Экзистенция однако, называется", - шучу я. -"Время лечит дилетантов." -"Кому нужен будут через сто лет, весь этот модный нынче комбикорм, к тому времени нового наплодят, а вот как люди жили в параметрах повседневности, это всегда будет востребовано, ну хотя бы для того чтобы не сойти с ума и не спиться, учитывая опыт тех, кто это уже препарировал в своё время." -"Вспомни детство, ты же художник, тебе ведь предлагали тогда, возьми цветные карандаши и раскрась чёрно-белые картинки, мне уже в то время казалось что тебе предлагают раскрасить цветными карандашами чёрно-белую жизнь." -"Тебя уже тогда, ещё ребёнком, приучали к тому, что жизнь чёрно-белая, но ты можешь её раскрасить, и сам выберешь цвета, но никто не гарантировал тебе, даже мудрые твои учителя, что эти краски будут вечны", - брат разливает ещё по одной, улыбаясь опять в обратную сторону. Ганс? Ну что Ганс? Он просто опять хочет колбасы, он хочет её всегда, это его собачья суть. Ну вот такое простое, собачье счастье, ему проще. -"Кушай", - брат любит нашего пса, как его можно не любить, да и я его люблю, когда Геннадий уходит флиртовать со своею очередной котельной, мы с собаком остаёмся охранять наше бухалище.
Долго молчим. Нет, не так; - ОООчееень долго. Брат периодически разливает. Должно открыться второе дыхание. Кто бухал, тот знает. -"Кайфуха", - думаю. Почему? Да просто всё. Старшему завтра не на работу, на которой он всю жизнь, их было две, а иногда три, я его беспредельно уважаю за то, что он умеет превратить работу в прозу, а прозу в работу, я учусь у него противостоять хищной повседневности, учусь выполнению требований дня и непреклонности в экзистенциальных войнах. Мой брат; - ТЕМА. Та тема, которая всегда будет актуальна для меня, даже если он улыбается в обратную сторону, вот как сегодня. Завтра мы проснёмся ранним утром, вернее нас разбудят птицы нашего двора, я как-нибудь напишу о них отдельно, первыми прилетают городские вороны и грачи. Они начинают орать примерно в пять утра. Мы встанем, похмелимся медленно, по всем правилам этого древнего ритуала, и опять попрёт неспешный диалог, а может напишем что-нибудь скучное, я раздую мангал, сварю кофе, Ганс будет лежать под гамаком, в котором умиротворилось тело моего брата на эту ночь, и покусывать ему руки, а он будет гладить пса по переносице и смотреть в утреннее небо.
P.S. Вот такая проза жизни и жизнь в прозе.