Я чувствую, как сгнило изнутри
Моё мягкое, бесчувственное тело.
Я буду умирать, а ты смотри
Как я не стала той, кем быть всегда хотела.
Как будто книгу закрываешь,
Перевернув последнюю страницу.
Закрыл. Забыл. На полку ставишь,
Перед тобой уже совсем другие лица.
Я - книга. Таинство писаний.
Искусно сложенный мистический рассказ.
Пойди, пойми, кто автор? Кто там крайний?
Расплылись строки, где написано про нас.
Нечёткий шрифт, дешёвая бумага,
И переплёт уже потрёпанный слегка.
Была б длиннее жизнь, была бы сага!
А так, лишь пара глав из дневника.
Когда найдётся яростный поклонник,
Напишет "фанфик", продолжение меня.
Однако, будет поздно. Я - покойник.
Ни прочитать, ни пережить. Кругом - земля.