- Никогда! Никогда больше я не буду писать текст! - Демонстративно разрываю рукопись. В доме явно не хватает камина. Иной раз так и тянет что-нибудь сжечь.
- А что я такого сказал?
Громко хлопаю дверью. Запираюсь в кабинете. Надеваю наушники. Я никогда не научусь философски воспринимать критику простых смертных.
- Перестань! Ты хорошо пишешь, я просто не понял о чем.
Через час отпираю дверь, в коридоре тихо. Путь к холодильнику свободен. Первые сто грамм малинового мороженного - умиротворяют. Последующие - вызывают чувство вины.
- Ну зачем же так бурно реагировать? - муж подкрался незаметно.
- Я все удалила, и более не хочу об этом вспоминать.
- Как это все удалила?! Так нельзя. Если я что-то не понял и задал вопрос, это не означает, что нужно сразу удалять все.
Может он прав? Каждая глава выглядит как отдельный рассказ, но вместе они не составляют единой логической цепочки. Решаю завязать с писательством.
- Как?! Как ты могла сказать, что все удалила! Я ночь не спал, даже курить начал.
- Сам виноват.
- А по-твоему, я должен врать? Говорить, что все что ты пишешь - гениально?
- Действительно, сколько можно заниматься ерундой? С понедельника выхожу на работу.
- Только не на работу! - ужаснулся муж.
Ночью снилось, что я рву текст. Выбрасываю. А потом лезу в мусорный бак. Ползаю по липкому дну контейнера, собираю разорванные листы.
Утром началась ломка. Тянет печатать буковки. Но я держусь.
К обеду срываюсь. Открываю ноутбук.
- Только один абзац и все.
В сотый раз обещаю завязать. Но человек слаб. «Вирус писательства» прогрессирует. К ночи все чаще и чаще прикладываюсь к клавиатуре.
- Необратимые изменения головного мозга, - комментирует муж. - Писательский запой.
Устремляюсь к тексту. Ухожу в параллельную реальность. Чужие тени приходят ко мне и требуют дописать их судьбу.
- Здравствуйте! Меня зовут Наташа. И я тоже - писатель.
piorova.ru
Сети - http://proza.ru/2018/07/31/1634
Как я докатилась до жизни такой - http://www.proza.ru/2017/03/20/928