Улетел

Андрей Эйсмонт
Загрустил Скворечник по скворцам – улетели, вот уж две недели.
Жалобно скрипит от ветра  сам - раньше птицы песни утром  пели.
«Дряхлый  стал – боюсь, не доживу: до весны, скворцов, их возвращенья.
Мне бы крылья – прямо в синеву, вмиг рванул без всякого сомненья ».
Что он видел, старый, столько лет, средь ветвей красавицы берёзы!
Провожал закат, встречал рассвет, по щекам смолой стекали слезы…
Вихрем закружился ураган, подхватил, поднял его как друга
И понёс к далёким берегам, в ту страну, что называют югом.
Долетел скворечник или нет. Я того не ведаю, не знаю.
Но душою чувствую  ответ - до сих пор он где-то там летает…