Пробираюсь чрез чащу
Годовалых колец,
Беловежскую пущу
И сквозь строй наконец.
Вот дошёл до упора.
Голод,холод,война. . .
Впору Томаса Мора-
С ним утопий сполна.
Сорок лет с Моисеем,
Сорок лет мучил Пост,
Отрицать не посмею-
Был потом холокост.
Лучше мне к туарегам,
Где есть мухи цеце,
Предаваться там негам
В сладких снах на лице.