В восторге я и ты, конечно, рад,
Слова и мысли снова нарасхват,
Гудим, как улий, спорим обо всём,
Но кажется мне, каждый о своём.
Уж выпито креплёное вино,
А сколько выпить будет суждено,
И слов сказать, и ошарашить зло,
Так трудно всех поэтов ремесло.
У каждого свой дом, своя судьба,
А есть ль гнездо, скажи, у воробья?
И что ему терять, ведь есть полёт,
С утра до ночи песни он поёт.
И слава обеспечена ему,
И знаменит он, видно по-всему.
И всё-таки, я, братцы, не пойму,
Живёт он вольно, но не по-уму.
А, может, так и надо, петь душой,
Не соловьём, но всё же – хорошо,
Не очень складно, что размеры рифм,
Наш воробей уверен и спесиф.
А мы лопатим мысли и слова,
От образов уж кругом голова,
И в доме куча разного тряпья,
А слушаем бездарность воробья.
Он перебьёт подчас и соловья!