Придумывать стихи, нет, не по мне,
мне сочинять стихи совсем не мило,
всё, что ко мне является во сне,
когда-то наяву со мною было.
Давно воспоминаньями живу,
о будущем я ничего не знаю,
пронзает лайнер неба синеву –
так небо памяти и я пронзаю.
Мысль, словно лайнер, в прошлые года
несётся: то в декабрь свернёт, то к маю,
когда же возвращается, тогда
стихи, как след, на небе всё витают
и тают постепенно, и потом
ложатся в звукоряд, чураясь догмы,
поэтому стихов мой первый том
я раньше ну никак создать не мог бы.
За зрелость строк я жизнью заплатил –
а как иначе? – но при всём при этом
влюблялся, ошибался, клялся, пил –
как понимаю, был всегда поэтом…