Дышит город ночною прохладой,
Потихоньку спадает жара,
Наступает пора листопадов,
Золотого сиянья пора.
И закружится в танце искристом
Яркий пурпур под чудный фокстрот,
На березовом белом батисте
Уж начертано множество нот.
Лишь ветра паутины коснутся,
Струны музыкой, вдруг, оживут,
И до самой зимы не порвутся,
И о чем-то заветном споют.
Будут танго, и румба, и вальсы
Исполняться средь тонких берёз,
Под прекрасную музыку Брамса
По листве потекут капли слёз.
Застучат по асфальту дождинки,
Разгоняя тоску и хандру,
Золочеными станут тропинки,
И пурпурным рассвет поутру.