Передо мной чистый лист бумаги. А сам я начисто испачкан прошлым. Дожил до стольких лет - а жизнь то всегда начинается лишь в это мгновение. Но какой ей начаться - теперь зависит лишь от меня. Другое дело, что за всю жизнь мне так вдруг стыдно. Какой несуразной она была. Каким я был трусом. И каким трусом пришел вот к этой вот точке. Мне даже заплакать невмоготу. Что сделают три слезы с тремя десятками лет, проведенными в темноте? Скорее тут нервный хохот. И живот скручивает, словно кто-то изнутри выжимает меня как тряпку.
Почему же всё так случилось? Почему к этому мгновению я пришел ни с чем? Прошлое - растеклось какой-то бесформенной кляксой, которую даже и не прочтёшь, и вывода никакого не сделаешь. Знать, такой я человек. Мог бы наверное быть другим? Хмм... Но если бы мог - то наверное же и был бы! Значит, таким негодяям место на белом свете. И значит, проснувшись поутру - продолжать всех водить за нос...
Но почему-то спокойно так. Будто даже всё это не со мной. Не я этот трус и оттого мечтатель. А если даже и я - то что же теперь горевать? Надо идти дальше, и если будет шанс - сделать что-то хорошее. Что-то такое, чтобы согрело кому-то душу. Пусть хоть на мгновение. А с прошлым - ничего не поделаешь. Его не перепишешь и не переживешь. В конце концов, вся моя жизнь в один момент станет уже безоговорочным прошлым. И только мне одному будет ведомо - какой она была на самом деле...