"Мы жили в маленьком городке. Ходили по одним и тем же улицам. Танцевали в единственном
Дворце Культуры. Встречались на одних и тех же тротуарах. Узнавали друг друга издали.
Я узнавала его по прекрасной крупнокудрой шатеновой буйной шевелюре. Крупными завитками всегда играл ветерок или его походка. Голова была великолепна! Аполлон.
И взгляд! Взгляд падал на меня, если я не успевала перейти на другую сторону улицы. Именно
на другой стороне я пряталась от этого взгляда. Когда успевала.
Но, если не успевала... Он обжигал. Яркие сероголубые глаза пристально отслеживали каждое
движение. Не мигая. Не отрываясь.
Он проходил не здороваясь. Гордый. Красивый. На голову выше всех. Я - съёжившись в малый комочек. С острым желанием провалиться сквозь землю. Немедленно. Тотчас!
Эти мучительные, для меня, встречи продолжались много лет.
Старшеклассницей я встречала его с сумкой через плечо. Значит ОН учился в школе с французским. Она была в городе единственной. Поражала осанка. При его росте, на голову выше толпы, - прям, как струна!
... Промелькнули годы учёбы. Вернулась в родной город. По дороге на работу, однажды, поймала тот же взгляд. Но, уже с противоположной стороны улицы. Ни взгляд, ни поведение не изменились. Он так же меня провожал. Теперь с неизменной улыбкой.
Изменилась походка. Она стала энергичной. Деловой. Пропала вальяжность. Где ОН работал?
Откуда,или куда, ходил по утрам?
Переехав в новую квартиру, и изменив маршрут до работы, я перестала Его встречать. Мы не виделись несколько лет. Но, однажды...
Мама моей одноклассницы попала в онко. И я отправилась поговорить с лечащим врачом. Вот мы и встретились! Встретились опять.
Робость меня охватила с порога. Не просто охватила. А пригвоздила. "Прошу, Вас. Проходите.
Присаживайтесь." - скорее угадала, чем услышала. На ватных ногах пробралась к столу.
Плюхнулась. И перестала соображать.
Только один раз глянула в глаза, оставшиеся такими прекрасными. Заметила лёгкую улыбку
сожаления, услышала мягкий, ласковый тенор (смерть женщинам), удивилась лёгкой седине на
висках и не нашла сил поднять глаза ещё раз.
Мягкий, льющийся музыкой тенор, объяснял страшные вещи. Контраст безупречной красоты и ужаса был так велик и противоестественен, что казался не реальным.
Слушала. Слышала. Но, понимать не хотела. Приговор звучал жёстко. А глаза , не отрываясь, видели руки. Прекрасные, мягкие, чистые руки хирурга. Длинные пальцы. Лаковые ногти.
Внезапно, мозг, отказавшись воспринимать ужас действительности, перенёс меня в юность.
Я оказалась вновь в объятиях этих мягких рук. Мягко, но сильно и надёжно, эти руки держали меня и несли в вихре Венского вальса.
Я летела над паркетом в объятиях этих рук не поднимая глаз. А ОН не сводил своих. Танцевал
уверенно. Легко. Свободно. Красиво. Широкий шаг. Изящный поворот. Абсолютное чувство партнёра! Это сказка. Мечта!
Эта встреча в онко была последней. Я так и не узнала его имени. Подаренный им вальс
запомнился в душе навсегда."
Рассказ прозвучал в ночной тишине той же палаты после Новогоднего концерта Венского
оркестра. Морозный воздух доносил отголоски праздника.