Утро было так себе, хмурым и неприветливым. Серое, почти без просветов небо, низким, в потугах на дождь, который собирался ещё со вчера. Собирался, собирался, но так и не надумал пока ничего стоящего. И настроение у молодого человека, сидящего в кафе у окна, тыкающего пальцами в кнопки ноута, было сродни этому утру.
Плохая ли погода была причиной его настроения или наоборот, сказать вряд ли кто бы смог со всей определённостью, включая и его самого. Но то, что эти вещи связаны, он заметил давно. И постоянно находил этому подтверждения. Глянешь в окно - солнечно. И на душе хорошо. А после обеда, ни с того ни с сего зарядит дождец и пипец - красная шкала на градуснике его оптимизма с катастрофической скоростью катится вниз. Или наоборот, может и так. Что за чем следует не разберёшь, но факт остаётся фактом: связь есть.
Как его звали автор не помнил. Или не знал. Или этого синеглазого, слегка небритого худощавого брюнета около тридцати и не было вовсе. Может он был всего лишь персонажем, выдуманным только для того, чтобы рассказать историю, случившуюся с ним ли нет, если она вообще с кем-нибудь когда-нибудь случалась.
А вот кафе, где он сидел, было. И девушка с которой он переписывался существовала взаправду. Правда он её никогда не видел. И не слышал. Они встретились на просторах инэта и понравились друг другу своими постами, начали переписываться.
Через время он захотел с ней встретиться. Она отказала. Он предложил увидеться в скайпе, и снова получил отказ. Она предложила оставить всё как есть. Он согласился. А что оставалось? Как будто был выбор, как будто он, без её желания, мог сделать по-другому.
Подумывал совсем отказаться от переписки, даже месяц не писал, но сам же и нарушил молчание. Его задело то, что она никак не отреагировала на его молчание. Написала одно сообщение, он не ответил. И она замолчала тоже. Но когда он написал, она ответила, как будто и не было ничего. А он понял, что это общение для него важно и больше не выпендривался.
"У меня, казалось бы, всё есть: квартира, машина, дача и вполне себе работа, не синекура, но приличная. И в плане карьеры, и в плане денег. А всё как будто не хватает чего-то. Как суп без соли." - писал он ей.
"Любви тебе не хватает, мне кажется. Впрочем, я могу и ошибаться. А ты сходи до Матроны. Может поможет чем. Я, если что, всегда ей молюсь."
"И что, помогает?"
"Мне кажется, что помогает."
"А кто она такая, святая какая?"
"Блаженная. Посмотри в нэте."
"Ок."
Он так и поступил. Но перед этим обнаружил в себе желание на ещё один кофе и поднял руку, призывая официантку обратить на него внимание. Когда контакт был установлен, кофе получен, деньги уплачены, первый глоток сделан, он углубился в чтение.
И прочитав, решил сходить. А решив, сделал. Что бывало с ним не так уж часто. Пятьдесят на пятьдесят, примерно. Или около того. Эта причинно-следственная связь "решил-сделал" так и норовила порваться на дефисе - самом слабом звене этой цепочки.
Допив кофе и засунув своё складное окно виртуального мира в заплечный мешок, молодой человек отправился в путь. Но по пути вспомнил, что обещал матери заехать к бабушке, забрать у неё какие-то документы для чего-то нужные родительнице. В суть того, что нужно забрать и для чего это нужно, он не вникал. Зачем забивать голову ненужной информацией? Однако, съездить было надо. Тем более, что обещал он это уже третий день, а не делал так почти неделю.
Бабушка жила, мягко скажем, немного не по пути, что скорректировало первоначальные планы примерно на три часа. Но после получения бумаг он был свободен как ветер, и отдавшись скорости общественного транспорта, воткнул в уши музыку и задремал.
Выйдя на "Тульской" он взял курс к эстакаде ТТК, потом свернул направо, перешёл по подземному переходу, и пошёл прямо. Там, прямо, согласно яндекс-картам, и было кладбище, на котором была похоронена Матрона.
Идея поехать в монастырь, где была икона блаженной и её мощи, была отвергнута сразу, в связи с полным неверием в церковь. В Бога - да, в церковь - нет. Церковь представлялась ему огромным членистоногим монстром, паразитирующем на тяге большинства людской массы ко всему сверхъестественному, космическому, всеобъемлющему, с огромным волосатым хоботом-пылесосом на лицевой части морды, проводником наличности чужих карманов в собственное брюхо.
А к могилке сходить можно. Ведь, если Матрона помогает, она поможет. Нужно только искренне попросить. Другое дело, что с искренностью могут быть проблемы. Дефицит на неё в нынешнем товарно-денежном купи-продажном мире. Как и на прочие моральные ценности. Само слово мораль стала отдавать немного ругательством. И по-настоящему порядочного человека встретить становится всё проблематичнее. Не так, чтобы днём с огнём, но и не без труда.
На кладбище было тихо. Как на кладбище. Следуя по указателям, он нашёл то, что искал. Народу практически не было, человек шесть-семь стояло в очереди. Стояли молча, думая о своём. Может молились, набираясь соответствующего настроения. Он не смог. Впереди него стояла симпатичная девушка.
У неё с собой была обалденная фигурка в обтягивающем платьице, не скрывающем, а подчёркивающим красоту её соблазнительных линий, симпатичная мордашка, которой ещё лет десять косметика будет не только не нужна, а даже противопоказана, и какой-то волнующий аромат духов: лёгкий, ненавязчивый, но манящий.
Молодой человек чертыхнулся про себя, принёс Богу извинения за поминание антихриста в неприличном для этого месте, а потом спросил: ну и как тут молиться, глядя на это чудо, я же мужчина, а не железный дровосек? Бог не ответил. Сделал вид, что не слышал, спрятав улыбку в свои хитрые рыжие усы.
Вся благочинность куда-то разбежалась с души молодого человека, а небо наконец-то прорвало. Но не сильно. Заморосило только. Сама могилка была под крышей, но там могло встать не больше двух человек. Остальные мокли. А у него был зонт. Раскрыв его, он тронул девушку за плечо. Она обернулась.
- Вставайте под зонт, - сказал он. Она не стала отнекиваться и встала рядом с ним. Ко всему прочему у неё оказались глаза. Что само по себе не наказуемо, пара глаз входит в комплект человеческого тела, но вы бы их видели! Он видел. И пропал.
Когда он оказался там, куда выстоял очередь, то попросил лишь одного, чтобы незнакомка не шла слишком быстро, и тут же поспешил следом. И что просил - получил. Даже больше. Девушка вообще никуда не шла, а стояла чуть поодаль, глядя на него прямым, открытым взглядом. Он подошёл к ней и уже хотел что-то сказать, неважно что, лишь бы завязать разговор, как она взяла его под руку и спросила:
- Вы меня не проводите?
- С удовольствием, - ответил он.
- А я попросила у Матроны вас, - вдруг сказала она, разглядывая дорожку у себя под ногами.
Но как бы не интересно мне было услышать, что ей ответил молодой человек, а на этом месте нам пришлось расстаться. Потому что о том, что было после, этот рассказ оказался не в курсе. Двоечник. Не сдать ему сессию с таким прилежанием. Придётся теперь самому додумывать. Ну да ладно, не беда. Хорошие истории и додумывать приятно, неправда ли?
- Девушка, один эспрессо, будьте добры!
14:29
20.08.2018