Вновь ушёл, спотыкаяся, вечер.
А усталость мне песни поёт.
Тёмна ночка расправила плечи.
Только сон, где-то блудит, не йдёт.
Иль от дум о весёлом былом
он быстрёхонько, хиленький спёкся?
Или старый больной дурелом,
уж другою головкой увлёкся?
Я овец уже пересчитала.
И отару, будь-будь, собрала,
но от этого легче не стало.
Вновь мысля меня в плен забрала.
С ней вдвоём по потёмкам блуждаем.
Кучу мы напридумали встреч.
Почему в нас никто не стреляет?
Иль подмокла в ружьишке картечь?
Я листочек и ручку возьму.
На бумаге все мысли изложу.
Только я ничего не пойму.
Почему снова сон корчит рожи?