Ноябрь
Ирина Коноплёва
Это морок предзимья,
Это вздохи болот,
Это снежные вихри
И замёрзший ковыль.
Свет колючей звезды,
Млечный Путь как скрижаль,
Ты там в детстве бродил.
Вспоминаешь во сне
Его снежную пыль
И всезнанья печаль.
© Copyright:
Ирина Коноплёва
, 2018
Свидетельство о публикации №218110300056