"Февраль.
Четверг.
В окно стучится вьюга.
Она такая озорница —
Смешно шуршится
И, притворившись девицей-подругой,
Гремит, хохочет. Мне не спится.
Замёрз.
Налить бы чай с малиной.
Нет малины.
Эй, вьюга, будь дивчиной,
И перебежкой длинной,
Смотайся в магазин, купи малины.
И что-нибудь поесть..."
Прочла метель забавные те строчки
И разозлилась на поэта. Посмотри:
Ломает всё, корёжит, треплет в клочья,
А на часах уже — три сорок три.
Поэт метелицу просил: "Угомонись!
Дай мне поспать хотя б часок под утро". —
"Пиши стихи не про меня! Пиши про жизнь," —
И вновь в окно швырнула белой пудрой.
Потом ещё разок и посильней.
И стал весь мир, как чистый, белый ватман.
Поэту что осталось? — Без затей,
Свернувшись калачом, уснуть в кроватке.
Махнул рукой поэт, мол, спорить зря.
Продолжил посвящать стихиям строчки:
"Метель шалить пыталась с декабря,
А получались слёзок многоточья.
Теперь реванш взяла. Но вряд ли рада.
Старается напрасно. Нет награды
От лётчиков, водителей, народа —
Спасает техника людей от снегопада".