Всё правильно. Хотя и совершенно не так, как хочется. И даже неважно - кому. В доказательство вчера поздно вечером мне был непонятный знак. Когда я, крепко залив в себя вина, изо всех сил наслаждался замечательной музыкой, сидя при этом в своей вибрирующей от грохота машине, а по односторонней улице возле моего дома в противоположном направлении промчался какой-то злой автомобиль и скрылся за моим затылком, гудящим от музыкальных басов и мыслей о роли женского начала в мужском конце. Поскольку он близок, этот самый что ни на есть конец. Я чувствую. Дальнейшее движение стало тугим и даже выталкивающим, заставляя думать, что я делаю что-то не то. Опасное чувство. Вполне способное перевернуть всю нарисованную картинку вверх декабрьской землёй и вот уже не видно ни единого девичьего силуэта на горизонте и даже в строчках коротких сообщений полная тишина, зато сам я в конце длинной череды мужских тел, тающих в холодных сумерках потемневшим от безразличия снегом. Хотя, если добавить света и фантазии - то вот уже и не снег это вовсе, капающий через пальцы растаявшей водой, а тёплый островной песок. Над которым плывёт мой меняющийся в интонации голос:
- Не надо непогоды. У меня ничего, кроме моего слова, нет. Это не вас у меня много, а я у вас единственный. Пошли купаться.
Да только не так всё просто. Оглохнув от музыки и вылакав всё имеющееся вино, я возвращаюсь домой, чтобы хоть как-то соответствовать своему собственному взгляду на жизнь. И начинаю слепнуть. Потому что Майл.ру пишет новости с ошибками, от которых ломит зубы. Предлагаемые заголовки достигают противоположной интересу реакции - я вообще закрываю новостной блок, с бархатной матерщиной размышляя вслух, куда же он пёр, тот дурак на злом автомобиле, пускающим под колесо привычное направление улицы? И ответ придёт сразу. Не дурак ломал спящий город, наоборот, всё, куда он ехал, просто закрывалось для него. Теперь ему безразлично куда, на чём и как. Лишь бы выехать. Выйти. Выползти, наконец. Сжигая штрафные квитанции, отстреливаясь от преследователей пиратской бранью и стирая с лица въевшийся в кожу песок, уходящий через прозрачные пальцы не менее легко, чем капли талого снега. Обычный песок. Он остаётся на зубах, щеках и даже может попасть в уши, если упасть лицом в пляж. А ещё у меня три женщины. Хотя, пожалуй, я просто в себя верю.
GC
Мой Виски и Большой Боливар
http://proza.ru/2018/12/31/1717