Вдыхаешь воздух, чувствуешь - свинец.
Поток машин у берега обочин,
Несется с гулом, яростно всклокочен.
И серый дым, как горестный венец,
Ко лбу столицы крепко приколочен.
Так душно здесь, рыдать - невмоготу.
Не знаю, на кого мы тем похожи,
Что только боль пульсирует под кожей.
Одежду сняв, упрешься в наготу,
И почему-то тело снять не можешь.
А что под ним? Забывшиеся сны?
Куски давно облезшей штукатурки
И шахматные пыльные фигурки?
Так режутся у заспанной весны
Зубами из-под наледи окурки.
К апрелю переполнена Москва
Влюбленных пар расширившейся кастой.
Весны-монголки, черной и скуластой
Свежит лицо неяркая трава,
Ожившая, недавно из-под наста.
Так много слов - и только о весне.
Я ненавижу это время года,
Болезнями смятенную погоду.
Но что-то оживает и во мне...
Да мысли той вперед не будет хода.