Известно, Дело Мастера боится. Боится и прячется. Под диваном. Или, там, за шкафом. А Мастер ходит вокруг да около, вздыхает и ищет себе Дело. Ищет и, наконец, находит.
- Ба, да вот же оно, Дело! Хорошенькое. Как раз для меня! - радостно восклицает он и вытаскивает Дело из под дивана. Или из-за шкафа.
- Ах, я вас боюсь! - пуще прежнего пугается Дело. И трепещет.
- Не бойся, глупое, - говорит ему Мастер, засучивая рукава, - Глаза боятся, руки делают! А руки у меня золотые.
И добавляет с хитрой ухмылкой:
- У меня и шило бреет!
- Ай-яй-яй! - пищит Дело. Но Мастер уже взялся за него умелыми руками, и некоторое время в комнате слышны подозрительная возня и громкое сопение... И вот, Дело сделано. Лежит на столе. Коченеет. Ему, мягко говоря, конец. А конец - всякому Делу венец. Или венок. Чёрные ленты. Надпись золотом «YOUNG FOREVER»...
А что же наш Мастер? Быть может, кончив Дело, он гуляет смело в компании таких же Мастеров? «Бездельник, кто с нами не пьёт!» Так сказать, выкроил потехе час? Как бы не так! Мастер опять ходит кругами, заглядывая во все углы, и ищет для себя новое Дело. Ведь сколько их ещё не переделано...
А не кажется ли вам, что Мастер у нас какой-то маниакальный? Серийный какой-то?