Стихи пишут о людях, о погоде, о небе,
Может, о тебе тоже пишут,
Может, все поэты бесплодные, а может, выкинут стебель
И ну прорастать, - выше, выше
Может быть, я что-то преувеличиваю, правда?
Может, и строчки меня не слушают
Я только знаю, что это - отвратительная досада,
Не имея хорошего, иметь лучшее
Пустите меня, я не очень-то верю Данте,
Слишком мало кругов, недостаточно пыток.
Не пойду в ад без особенности гаранта,
Смотрите - лицом разбила четырнадцатое корыто.
Шанель номер пять не в моде, нужно пахнуть, как порох
Ведь если все рванет к чертовой матери
Нужно быть в теме, не пропустить всполох.
А то одиноко потом сидеть в кратере.