Ты уходишь бесшумно, мне оставляешь след.
В воздухе повис дым дешёвых сигарет.
Но я не тороплюсь, страшно выйти на улицу.
Вроде не весна, но парочки целуются.
Какой-то синдром?
Говорят - романтика, пестрит и шуршит как обёртка, фантик, себестоимость низкая, не использовать повторно, а конфетка внутри приторна, притворна по итогу связь.
Любви напиток бодрящий, как кофе 3 в 1 сладкий, но не настоящий.
А что у меня?
В квартире холодно и грязно, холодильник пустой, в голове безобразно.
Без образа то есть, лишь улыбки твоей слепок.
Что с ним делать?
Я слепа и нелепа, не умею создавать, да руки не оттуда, сижу на полу, надеюсь на чудо.
Вот запах сигарет уже почти растворился, мне теперь не вспомнить, куда ты торопился.
Не допил свой чай, отчаяньем разбавленный.
Ночью ты пьяный, утром - хмурый и подавленный.
Плавятся мысли как свеча зажжённая, ты - тюремщик, я - заключённая.
Тоска заложит раньше, чем накопаю смысл.
Я маленький лис в пустыне ищущий принца.
Нас реальность бьёт под дых, обнажает изъян.
На коноплю меняет розу молодой донжуан.
Под обломком самолёта притаилась змея, яд стекающий из пасти в поры примет земля.
Горяч и отравлен зыбучий песок.
Морта разрезает жизни нить наискосок.