«…Не будем говорить о любви, потому что мы до сих пор не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель. Или это смех и пение и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах у Марии Черни. Кто знает? Может быть, это обнаженная рука на жестком эполете, пальцы, гладящие холодные волосы, заштопанный фрак Баумвейса. Это мужские слезы о том, чего никогда не ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей. Может быть, это возвращение детства. Кто знает? И может быть, это отчаяние перед расставанием, когда падает сердце и Мария Черни судорожно гладит рукой обои, столы, створки дверей той комнаты, что была свидетелем ее любви…»
(К. Паустовский «Ручьи, где плещется форель»)
Вера сидела за своим ноутбуком, просматривая новости дня, и, время от времени, заглядывала на поэтические сайты, где однажды опубликовала несколько свих стихов. Вот где бурлила жизнь: конкурсы, споры чуть ли не до мородобоя (естественно, виртуального). Казалось, что для спорящих людей эти «литературные баталии» составляют весь смысл их жизни. А она искренне не понимала, как можно тратить на всё это львиную долю свободного времени, словно не существовало никаких других, более важных дел и проблем.
Вот и сейчас Вера заглянула на этот сайт только для того, чтобы опубликовать очередное своё стихотворение. И было не важно, сколько человек его прочтут. Главное – прочтут. С тех пор, как она осталась одна, жизнь для неё словно остановилась и образовавшуюся в душе пустоту она пыталась заполнить стихами. Одна... Нет, не то чтобы она была совсем одна. Нет. У Веры были муж, любимая работа и уже взрослая дочь. Но не смотря на это она чувствовала себя очень одинокой. Она писала стихи не ради славы или популярности. Просто хотелось оставить после себя хоть что-то на память. Вдруг взгляд привлекло то, что один из читателей с завидным постоянством на её странице оставляет комментарии под прочитанными стихами, словно пытался завести разговор. «Странный… - подумала Вера, - зачем он это делает? Что ему от меня нужно? Во всяком случае, привлечь к себе внимание у него получилось…» Поблагодарила за оставленные отзывы и вернулась к своим раздумьям: завтра нужно подняться пораньше, чтобы собраться с духом и отправиться на очередной прием к врачу. Но мысли её всё возвращались к тому странному читателю. Чем же он зацепил: повышенным вниманием к её персоне? Теми лестными отзывами, которые он оставлял чуть ли не под каждым стихотворением? Чем? Манерой писать и излагать свои мысли? Необычайно богатым словарным запасом? Казалось, он хотел разделить с Верой её переживания. И сейчас, читая отзывы и комментарии этого странного незнакомца, она впервые за долгое время она подумала не о своём одиночестве, а о чём-то другом, что в тот момент казалось более важным…
А за окном бушевала осень… Она как капризная дева то рыдала проливными дождями, хлюпая под ногами прохожих. То вдруг кружила листьями в танце, радуясь последним солнечным дням бабьего лета. «Господи… как красиво!.. И почему я раньше этого не замечала?..» - думала Вера, стоя у окна и кутаясь в палантин.
Она вернулась к ноутбуку: «Как там поживает мой новый знакомый?» И в ту же минуту в глаза бросилась фраза: «Простите, ради Бога! Вломился к Вам на страницу как слон в аптеку! Ещё раз простите!» Где и когда она могла слышать это до боли знакомое выражение «как слон в аптеку»? Где?... И вдруг память её унесла в далёкие 80-е, когда она встретила его. Димку. Своего Димку. Он тогда ввалился в класс, плюхнулся на стул рядом с ней, роняя с парты все, что было приготовлено к уроку и сказал: «Привет! Я Дима. Ты извини, я, как слон в аптеке, всё развалил». И виновато улыбнулся.
Димка… Это была любовь с первого взгляда. И целых два года вместе с ним, за одной партой, казались сказкой. Он чувствовал то же самое. И видя, как светятся глаза у обоих, одноклассники давно их «поженили», но относились к их чувствам очень трепетно и каждый раз, расходясь после уроков по домам, кричали вслед: «Димка! Береги Верку!»
Но время неумолимо. После выпускного Димка на три года уехал учиться в Санкт-Петербург. Только Вера узнала об это совершенно случайно – одноклассник Лёшка упомянул в разговоре невзначай. Почему Димка сам ей ничего не сказал о своём отъезде? Почему? Господи… сколько слёз она пролила тогда… Но хорошо то, что хорошо кончается. Димка писал из Питера Вере каждую неделю. А на каникулы приезжал домой. Тогда они почти не расставались, стараясь запомнить каждую секунду, проведённую вместе. Чтобы этими воспоминаниями жить до следующей возможности увидеться с любимым.
После окончания учёбы Димка вернулся домой. И через год после его возвращения они с Верой, как и планировали, поженились. Как они были тогда счастливы!.. Казалось, ничто не сможет помешать этому счастью... Ком подступил к горлу и Вера тяжело вздохнула, с трудом сдерживая слёзы. (Продолжение следует...)