Музей моих воспоминаний, имеет отчетливый адрес, заброшенную улицу и ветхий дом с изношенным фасадом. Там, на верхнем этаже остался запах пыльных перин. А на подушках остались ее локоны, когда она падала на них усталая от боя подушками. Там на кухне еще должен царить аромат ежевичного варенья и подоспевшего к столу пирога с крыжовником. У которого была подломлена ножка и он качался каждый раз, когда чувствовал на себе давление. Помню, как сейчас, когда сгибал для него картон от коробки, из-под чайника, чтобы подложить под нее. В тот день она прозвала меня доктором "поломок". В ванне наверняка еще висит зеркало на котором мы по утрам оставляли друг другу записи. Она уходила немного раньше и рисовала мне сердце, а я дорисовывал на нем пронзившую его стрелу. Немного романтики с фатальным совпадением. Которое я осознал позднее. Я помню как она пряталась от меня за шторой и смеялась во весь голос, когда я ее находил. И закинув на плечо, как кулек картошки, бросал на диван, чтобы до смерти защекотать. Она страх как боялась щекоток. На этом диване мы засыпали под скучные новости, целовались под фильмы и даже ругались при просмотре ток-шоу. Которые я за это страшно не любил. Она после этого обычно бежала в коридор, одевать неуклюже свои не новые сапожки, а я ее обнимал и сапоги каждый раз с грохотом приземлялись массивным каблуком соседям на головы. Моя память полнится кучей воспоминаний связанных с ней и бы отдал все сокровища мира, будь они моими, чтобы всегда оставалась возможность вернуться на эту самую улицу, после того как все поужинали, и смотреть в эти навсегда потемневшие окна. Я безвозвратно люблю этот дом, за то, что прожил в нем самые счастливые дни с той, кто каждое утро оставляла мне свое сердце на зеркале...
Lionheart©