Уж в небе звезды загорались,
Сидел задумчиво поэт,
Витал средь звезд в ночном астрале,
Вечерний сочинял сонет.
И долго так мечтал пиит,
Дрова в камине чуть трещат,
Свеча чадит, уж не горит,
Поникли плечи, грустен взгляд.
Вот: он один средь облаков,
Средь звезд седых, себе в угоду,
И гонит Гончих без оков.
Слагает стих, поет свободу.
Ах, славный малый мой, повеса!
В стихах и ризах, среди дам,
Слагаешь оды ты утехам,
Как Еве их слагал Адам.
Все в хрустале. Вино в бокале.
Поверь, как сон, это пройдет,
Стихи слагаешь своей Далле.
Так пролетят за годом год.
Вдруг выйдешь в поле - хоровод!
Там рать жнецов пшеницу жнет.
Услышь же - стонет твой народ,
От доли тяжкой и невзгод.
Ты о народе, о родном - пиши!
Пиши, о чем душа болит,
Поэтов много на Руси, в глуши
Лишь ты один такой, пиит...
Поэтам памятники здесь,
Давно поставлены, давно,
Что славили отвагу, честь,
И пили терпкое вино.
А гнет народа, все одно,
Горчит как старое вино.
Что б на Руси не стало бед -
Пиши, поэт! Слагай, поэт!