На свете жил один парнишка,
Поэт, немножечко чудак.
Узрев свой стих в какой-то книжке,
Про плагиат подумал так:
«Стишок обрёл свой вид бумажный,
Читают, рад судьбе такой;
И для него совсем не важно
То, чьей написан он рукой».
И паренёк, на книжку глядя,
С улыбкою промолвил: «Что ж,
Ведь то, что мой стишок украден,
Лишь означает: он хорош!»