Вот и вторник, на погосте
шумно, дождь под стать.
Приберут могилки гости,
будут поминать,
После рюмки добрым словом,
карточку к устам
Взгляд поблекший и суровый
с чёрного креста.
«Спи, браток, пусть ангел вечный
твой хранит покой»,
Восковые плачут свечи –
«Спи, сынок родной.
Кто тебе пророчил сказки,
тех уж нет давно,
Пляшут черти, скачут маски,
жить-не жить - одно».
Налетели злые ветры,
сбили нежный цвет,
Кто считает километры
чёрных дней и бед?
Для тебя был лучшим другом, -
боевым - АК,
Жизнь - рулетка, а за кругом -
братство на века
Девять жизней у героев,
где игра – война,
Сердце матери всё ноет –
у тебя ж одна.
«Что могу сказать я, мама,
горьких слез не пей!
На могилы нам, упрямым,
водки не жалей...
20 - разве это мало,
отнято войной».
«Спи, сынок, и я устала
верить в век дурной».
Сумрак. Тихо на кладби’ще…
Чёрный в камне край…
Там сынов погибших ищут...
Вторник – поминай...