Сорок первый. Мне, солдатке — двадцать.
Осень. Фрицы заняли село.
Приказали к церкви всем собраться.
Как забыть, что видеть довелось?
Школьный мой товарищ с карабином.
Белая повязка «Polizei».
Вырыта могила в мёрзлой глине.
Обнажённая, встаёт на край,
Чёрным взглядом обжигает Рива.
На руках трёхмесячный малыш.
Мерились мы с детства, кто красивей.
В дружбе вечной юные клялись.
Но сегодня решено: так надо.
Чужеземный «фюрер» приказал —
И нашлись, приказ исполнить рады,
Земляки, родные… Грянул залп.
В яме навзничь мёртвая подруга.
Одноклассник скалится, палач.
Втихомолку крестятся старухи.
Резанул, как бритва, детский плач.
Жив младенец. Жмётся к тёплым грудям.
Теребит расстрелянную мать.
Смотрит удивлённо: люди. Люди?
Что же вы творите?
«Закопать!»