Он взлетает, пустой как небо,
над усталым крылом зари,
ветер - призрачное плацебо-
исцеляющий пустыри
семенами чужой надежды
и побегами диких душ.
Обезврежен и обезгрешен,
ты безоблачно неуклюж,
подметённый внутри до скрипа
и засеянный теплотой,
видишь вдруг, как пушится липа
и становится золотой.