Его сознание было тяжелым и всеобъемлющим, как свинцовая плита размером с галактику. Или еще больше. И еще тяжелее. В таких делах привычные меры вещей не вполне годятся. Еще этот принцип квантовой неопределенности… Или ты знаешь, кто перед тобой, или – кто ты сам. Одно точно: он спал.
Демон, уравновешивавший собою Свет, Благодать и Чай[1], он словно закреплял другой конец гитарной струны, колебания которой рождают миры. Они же, как утверждают физики, каким-то образом являются этими мирами… В общем, несусветная чушь.
Представить себе, например, лягушку как пакет колебаний, еще возможно: на поверку, эта квакающая дрянь вообще может быть чем угодно. Но какое-нибудь приличное животное вроде тигра или слона… Впрочем, оставим это на податливой совести демагогов.
Последние миллиарды лет все более-менее шло без сбоев. Система, как говориться, работала. Конечно, иногда приходилось делать что-нибудь этакое – от раза к разу – служба есть служба. Делай, что должен и будь что будет. (Осознание себя наемным работником, вечно что-то должным и вечно не успевающим – одна из черт демонического образа мыслей.) Но в целом он уже думал не столько о процессе уничтожения чего- или кого-либо, чем он занимался эпохи, но о каверзах вселенской пенсионной системы.
Дотошно подсчитав непрерывный стаж (560 миллиардов лет, включая аспирантуру МГУ), средний заработок (чистая условность для Демона, но правила есть правила) и учтя коэффициент за вредность (102 по 10-балльной шкале), он остался вполне доволен. Хотя и подозревал, что доволен лишь потому, что упустил какую-то важную деталь – ту, из-за которой все пойдет прахом. Например, «давно назревшую реформу пенсионной системы», которая разразится на самом финише.
Демон собрал справки, послал запрос и даже получил на него ответ. Точнее, два противоречащих друг другу ответа, в каждом из которых его просили не беспокоиться… Его это очень беспокоило. Примерно от Архея до наших дней. А затем, измотавшись от догадок и попыток оформить заявление по форме 16-Б/1, он уснул.
В отличие от людей, Демон сам решал, что ему зреть во сне. Перед тем как проснуться, он видел себя кувшинкой… Что-то внешнее вмешалось в эту идиллию. Ощущение было таким, будто кто-то настойчиво и негромко стучится в дверь.
Никаких дверей у Демона не было. Двери ставят от воров или для тепла. К температуре он был невосприимчив[2]. Воров, взбалмошных соседей и коммивояжеров Демон не опасался. Нет-нет, они существовали в природе, просто конкретно он относился к ним философски, а они, как-то так получилось, ему никогда не докучали. Настолько «никогда», что он даже жалел, что никто ни разу не пытался продать ему «чудо-пылесос с колоссальной скидкой»[3] или сверлить стену после одиннадцати.
Но, имелись двери или не имелись, чувство было таким.
Демон потянулся и открыл пару-другую глаз – из тех, что были сейчас при нем. Перед ним стоял маленький убийственно-серьезный субъект в фуражке и постукивал молоточком по небольшой окрашенной в зеленый дверце, которую, видимо, принес с собой именно в этих целях. На груди субъекта красовался обседиановый значок Всемирной гильдии почтальонов (инфернальных), сокращенно ВГП(И).
Когда, сверившись с блокнотом и задав предписанные вопросы, субъект убедился, что перед ним назначенный адресат, то повесил дверцу на лямку за спину, вздохнул и начал выразительно рыться в бесформенной синей сумке, роняя на пол письма в разномастных конвертах, папирусные свитки и маленькие, обладающие сознанием кристаллы, которые использовали для записей жители одной отдаленной местности.
«Все у них так! – раздражено подумал Демон. – И с пенсией также будет… Какая-нибудь петрушка на ровном месте».
Между тем субъект, видимо, нашел требуемое, еще раз сверился с разнарядкой и подал Демону перевязанный пенькой свиток без обратного адреса.
Демон расписался за доставку в журнале, взял свиток, еще раз расписался – за получение, и остро захотел, чтобы у него была дверь, тяжелая и большая, которую можно с силой захлопнуть перед носом субъекта. Уж он бы хлопнул, так хлопнул!
Черное ледяное ничто, и так непроницаемое как базальт, еще больше сгустилось вокруг него, когда Демон дважды перечитал письмо.
Шрифт, а самое главное, стиль и содержание, не оставляли сомнений, откуда оно пришло.
Суть приказа сводилась к следующему: где-то на краю провинциальной галактики под названием Млечный путь II[4], на крошечной планете сомнительно-голубого цвета нужен был Потоп. Кому такое может быть нужно, спросите вы? Хорошо, поправлюсь: предписано таковой устроить, и притом в самое ближайшее время.
Досадное поручение. Представьте, что от вас, архитектора с мировым именем, во время отпуска на Гавайях срочно требуют отправиться в непальскую деревушку, чтобы разобраться там с лодочным сараем старика Мо…
Демон посмотрел на часы – самые точные во множественной вселенной, с которыми сверялись даже пи-мезоны (а уж пунктуальнее пи-мезонов…). Затем позвал своего лучшего и единственного друга – трехглавого пса Багета[5], и начал собираться в командировку.
________________________
[1] Да, Чай.
[2] Хотя, из чисто эстетических соображений, он предпочитал холод – 2-3 градуса ниже абсолютного нуля, когда метановые снежинки приобретают особый блеск, летя обратно во времени.
[3] Плюс набор самозатачивающихся зубочисток бесплатно.
[4] Не спрашивайте о судьбе первого, вам это не понравится.
[5] Вопреки стереотипам, он такса.