Точка. Конец предложения и начало отсчета. Извечная эсхатология человеческой самости, сладострастная демиургия эго.
Была осень 2020 года. Желто-синий октябрь 48 градуса северной широты, года белой металлической крысы по китайскому календарю.
Осени в китайской традиции соответствует элемент металл", вспоминал Джо (так звали его немногочисленные товарищи), в ноябре выборы президента в США. Лучшего времени для конца истории и не придумаешь. Истории которая всегда пишется на чьих-то глазах, и доходит к нам в произведениях искусства которые она собой порождает, текстах, полотнах и мелодиях очередного, канувшего в Лету поколения. Поколения которое, если не было потерянным, то было не найденным, стоящим на пороге чего грандиозного и значительного, но так и не вышедшего за это порог, по причине ограниченности биологического возраста человека, и передающее импульс своей мечты приходящему следом.
Что будет завтра с миром, что будет с американцами, русскими, китайцами, европейцами, и что будет завтра со мной, думал Джо, глядя в матовую поверхность монитора ноутбука бледно подсвечивающего малую часть комнаты с красными обоями. По всем признакам 2020 был годом фазового перехода, точкой бифуркации системы.
Он встал с кровати, чтобы пойти на кухню и набрать воды в электрочайник. Джо, мужчина среднего возраста и среднего же роста, сутулый от постоянного сидения за компьютером, с сильно осунувшимся, некогда довольно красивым лицом, полностью седыми волосами, глубокими глазницами и цепкими, умными темно-карими глазами на их дне. Холостяка в нем выдавала видавшая виды поношенная футболка и коэффициент запыленности квартиры в которой он проживал последние несколько лет. Одним словом Джо был типичный лузер первой половины двадцать первого века. "Homo Dementiae", так он иногда шутливо называл себя смотря в зеркало на свое отражение во время бритья. На жизнь и смерть он зарабатывал фрилансом, и не без некоторой внутренней гордости, причислял себя к только что сформировавшейся социальной прослойке прекариата.
...не окончен