Никто не знает точно, где водятся стихи,
Они к нам по ночам незваными приходят,
Непрошенные гости, сулящие грехи,
Все то, что невозможно в безгрешном обиходе.
Слова без нас рифмуются, слагаются в куплеты
О страсти, поджигающей непрочные мосты:
Быть может, стать им песенкой, а может, и сонетом
О чувствах, что не старятся, о красоте мечты,
Мы молим их: «Оставьте нас – нам безопасней в прозе,
А рифмы ваши сладкие сулят одни напасти:
Для тех, кто вами заболел – печальные прогнозы!»
Ну, а стишки всё пишутся, упрямо веря в счастье.
Image by Jill Wellington from Pixabay