Культя стоит на перекрестке, создавая пробку на полтора километра. Водители сигналят, но из машин никто не выходит. Может не хотят мокнуть под мелким ледяным дождем и "бодаться" с пьяным стариком. Культя стоит покачиваясь, с согнутой в локте рукой без пальцев и спущенными до колен штанами, и читает свою еженедельную " перекресточную проповедь":
- Вы думаете ОН вам власть даст?! Поделится с вами властью?! Хрен вам! Плохо вы его знаете. А я знаю... Хрен вам всем! Отсосете! - И Культя наглядно демонстрирует, как это будет происходить, двигая возле своего беззубого рта рукой на которой нет пальцев... Всё это выглядит страшно и комично...
- Пойдём, дед, домой... - я беру его под руку. Культя меня слушается... не знаю почему. Он всегда норовит поздороваться с детьми своей беспалой рукой - протягивает её и ждёт когда испуганные дети её пожмут. Я его за это почти ненавижу...
Утаскиваю его с перекрестка. Он спотыкается, путаясь в своих спущенных штанах, но послушно идёт. Водители вздыхают, так, что слышно сквозь стёкла машин , и разъезжаются.
Завтра Культя опять выйдет на перекресток своей непонятной войны...
Однажды я, летом ещё, в сумерках, краем глаза, видела на берегу реки светящиеся голубые огоньки, пляшущие в жарком воздухе... "Наверное эльфы!" - подумала я... Тут, из-за кустов, вышел Культя, со своей собакой неизвестной породы, и, внимательно так, на меня посмотрел. "Вы ничего странного не заметили?" - спросила я его. " Нет" - коротко кинул мне Культя и, ещё более внимательно, смерил меня взглядом, после чего тихо скрылся в прибрежном кустарнике, но, с тех пор, проявлял это непонятное, ко мне, уважение...