Сегодня выберу малину,
что у забора пряталась в крапиве.
А к лету путь далёкий, длинный,
когда метелям подпевают ивы.
Они мне машут ветками сквозь окна.
Сквозь окна ,
что в тумане мглисты
и даже мелким бисером намокли...
И вой у февраля так Истов.
Он не отпустит, не отпустит пяди
земли,
закованной морозом.
Он птицей белокрылой сядет
на крыши изб,
что тянутся обозом.