Оба сидели в баре, по злой иронии оказавшемуся рядом с тем самым местом, где прошлым вечером обнаружили тело профессора Маркуса Пигги. Вызванного после затем, чтобы разобраться с одной деталью, показавшейся полиции странноватой. Задача, с которой, отдадим должное, он прекрасно справился – не в первый и, судя по всему, не в последний раз.
Оба немало наудивлялись за день и теперь старались изо всех сил, чтобы забыть открывшееся.
Профессорское тело с решимостью самурая, проигравшего меч в маджонг, накачивалось японским виски. Инспектор, возглавлявший расследование его убийства, – горячим портвейном со специями (любимым своим напитком после кофейных ополосок в намокающем бумажном стаканчике, отличающим, по законам жанра, всякого достойного полицейского).
– Прямо на тротуаре? – спрашивал в сотый раз профессор.
– Угу, – в сотый раз отвечал инспектор.
– Надо же… Ничего не помню.
Сквозь запотевшие окна бара открывался вид на вечерний город. Часть вида занимала веселенькой наружности прачечная «Взболтай и просуши!», остальное – улица без названия, спускавшаяся бочком к Северному мосту.
Оба целенаправленно и стремительно теряли последнюю связь с реальностью, ханжески избегая слова «зомби», вертевшегося на языке.
Далее http://proza.ru/2021/04/25/443